Und Regen.
Genauer gesagt: Es hatte fast die ganze Nacht durchgeregnet.

Man wollte zunächst an der Gruppeneinteilung festhalten – es sollte ja abtrocknen. Regenreifen hatte natürlich niemand montiert. Da bei diesem Veranstalter traditionell die schnelleren Gruppen zuerst fahren, hielt sich der Betrieb entsprechend in Grenzen.

Nachdem der erste Turn um 9:20 Uhr vorbei war und niemand gefahren war, wurde schließlich freies Fahren ausgerufen.
Free for all. Jeder darf jederzeit auf die Strecke – unabhängig vom Tempo. Zwar wird weiterhin alle 20 Minuten abgewunken, man kann danach aber einfach bis zum Ende der Boxengasse fahren, sich wieder anstellen und erneut rausfahren.

Ich fuhr ebenfalls raus.
Straßenreifen müssen bei Nässe funktionieren, und auf der Rennstrecke hat man in der Regel mehr Grip als auf der Landstraße. Sollte also gehen.

Ich wollte mich rantasten.

Schon ab der ersten Kurve hatte ich kein gutes Gefühl.
Kein Feedback von der Front. Das Gefühl, als würde ich auf Eis fahren. Und keinerlei Referenz für die Schräglage.

Rückblickend hätte ich nach der ersten Runde wieder ins Fahrerlager fahren sollen.
Hätte.

Ich ließ mich davon täuschen, dass der Streckenabschnitt hinter dem Fahrerlager deutlich trockener wirkte als die ersten beiden Sektoren, und fuhr noch eine weitere Runde. Bis Kurve 13.

Für alle, die noch nicht in Most waren:
Kurve 13 ist eine Rechtskurve und liegt in einer Senke.

Im Trockenen bremst man kurz an, schaltet in den vierten Gang zurück, lenkt ein und geht sofort wieder ans Stützgas – beziehungsweise beginnt leicht zu beschleunigen, um möglichst viel Schwung für die folgende Steigung mitzunehmen.

Wer schon einmal im Nassen unterwegs war, weiß: Dafür braucht man entweder sehr viel Gefühl in der Gashand – oder eine sehr gut funktionierende Traktionskontrolle. Und vor allem Grip.

Traktionskontrolle hatte ich keine.
Grip auch nicht.

Genau in dem Moment, in dem ich das Gas anlegte, war das Hinterrad weg.
Ohne Ankündigung. Ohne Vorwarnung. Ohne auch nur die kleinste Chance zu reagieren.

Ich rutschte vor dem Motorrad her in Richtung Kiesbett. Besonders schnell kann ich dabei nicht gewesen sein – bis ins Kies bin ich nicht gekommen. Nicht, dass das wünschenswert gewesen wäre.

Man hat übrigens erstaunlich viel Zeit zum Fluchen, wenn man so vor sich hin rutscht.

Nachdem ich zum Stillstand gekommen war, stand ich auf und hob das Motorrad auf. Nach kurzer nonverbaler Rücksprache mit dem Streckenposten auf der anderen Seite der Strecke, einmal Zündung aus und wieder an – um den Crash-Sensor zurückzusetzen – ging es auf eigener Achse zurück ins Fahrerlager.

Wenigstens blieb mir der Schandkarren erspart.

Nachdem ich wieder am Pavillon angekommen war, Papa kurz erklärt hatte, was passiert war, und mich etwas beruhigt hatte, begannen wir mit der Schadensaufnahme.

Ein Schraubenkopf an der Verkleidung war unbrauchbar, die Lackierung hatte etwas gelitten, der Kupplungsdeckel war angeschliffen, aber noch dicht.
Das rechte Lenkerendengewicht liegt bis heute vermutlich noch irgendwo dort herum, die Kunststoffhülse des Gasgriffs war mehrfach gebrochen und die Fußrastenanlage auf der rechten Seite leicht verbogen.

Alles in allem nicht schön, aber noch fahrbar.

Als wir gerade dabei waren, die Verkleidung wieder zu montieren, ertönte plötzlich ein lautes schleifendes Geräusch, gefolgt von einem dumpfen Einschlag.

In der langen Linkskurve hinter dem Fahrerlager hatte es jemand geschafft, so abzusteigen, dass das Motorrad nach innen gegen die Leitplanke rutschte.

Es folgte die erste von vielen Rotphasen an diesem Tag. Dem Fahrer ging es soweit gut – dem Motorrad offensichtlich eher weniger.

Auf der Rennstrecke ist nicht die Frage ob, sondern wann man absteigt. Diese Erfahrung sollte an diesem Tag nicht nur ich machen.
Ich war lediglich der Erste, der die Strecke vermessen hat.

Und ich bin zuweilen recht stur. Um jetzt einzupacken, hatte ich bei der Anmeldung schlicht zu viel Geld ausgegeben.

Körperlich hatte ich nichts abbekommen – abgesehen von einem leichten Ziehen in der linken Schulter, das entweder vom Sturz selbst oder vom Aufheben des Motorrads herrührte. Also wollte ich weiterfahren.
Das ist ja ohnehin die Empfehlung von so ziemlich jedem: Nach einem Sturz möglichst schnell wieder aufs Motorrad steigen, um zu verhindern, dass der Kopf irgendwelche Blockaden aufbaut.

Gleichzeitig war mir klar, dass ein weiterer Versuch mit den aktuellen Reifen unter diesen Bedingungen eher früher als später wieder genauso enden würde.
Im Trockenen hatten die Diablo Rosso Corsa für meine Fähigkeiten mehr als genug Grip – dafür sahen sie inzwischen auch aus wie Semi-Slicks. Für die Heimfahrt auf der Landstraße reicht das.

Auf der Rennstrecke fährt man jedoch meist schneller und schräger. Auch bei Nässe. Zumindest dann, wenn man nicht gerade in der Einsteiger-Fahrschulgruppe unterwegs ist.

Also stapfte ich kurzerhand zum Reifendienst und fragte nach, ob sie noch einen passenden Satz Regenreifen für mich hätten.

Hatten sie.
Kostenpunkt: 560 Euro, zuzüglich Montage.

Ich dachte kurz, ich hätte mich verhört. Ich wollte schließlich nicht den ganzen Stand kaufen, sondern lediglich zwei Reifen.

Half aber alles nichts. Rennreifen mit einem sehr speziellen Einsatzgebiet – vermutlich müssen die so teuer sein.
Also wieder zurück zum Pavillon, Räder ausbauen.

Mit Montage 580 Euro ärmer bereitete ich mich langsam auf den nächsten Versuch vor.

Mittlerweile regnete es in unterschiedlichen Abständen unterschiedlich stark – aber im Grunde mehr oder weniger pausenlos. Laut Wetterbericht war eine Besserung frühestens für den nächsten Tag zu erwarten. Wenn überhaupt.

Kleiner Tipp am Rande: Regenreifen werden nicht vorgeheizt.
Bei nassen Bedingungen tastet sich jeder Fahrer langsam an das Limit heran. In dieser Zeit kühlt der Reifen allerdings aus – etwas, das man nicht unbedingt sofort merkt. Die Konsequenz ist dann oft dieselbe wie bei mir zuvor mit den Diablo Corsa.

Außerdem bekam ich noch den Hinweis, dass es kein Fehler sei, die Reifen im Fahrerlager wenigstens grob anzufahren.

Papa musste unterdessen noch einmal zurück nach Freiberg. Wenn ich also wieder rausfahren wollte, dann nur so, dass tatsächlich nichts passiert.

Ich drehte ein paar Runden durch das Fahrerlager und ging noch einmal in mich. Zwischendurch fiel mir ein Pärchen auf: Die Frau saß offensichtlich zum ersten Mal auf einem Motorrad, der Typ gab Anweisungen. Keine sonderlich hilfreichen, so wie es aussah. Aber wer bin ich schon, das zu bewerten?

Ich entschied mich, wieder auf die Strecke zu fahren.

Ein richtiges Gefühl für die Front hatte ich immer noch nicht und achtete nun penibel darauf, das Motorrad aufzurichten, bevor ich ans Gas ging. Zumindest bis zur zweiten fliegenden Runde.

Dort kam jemand aus der Boxengasse auf die Strecke. Aufgrund des freien Fahrens – und weil ich selbst bisher kaum Zeit gehabt hatte, mich mit dem restlichen Fahrerfeld zu befassen – konnte ich nicht einschätzen, ob er schneller oder langsamer war als ich.

Am Ausgang von Kurve zwei war ich dann etwas überambitioniert am Gas. Wie sich zeigte, hatte ich den Reifen noch nicht richtig angefahren.

Erst gab es eine Menge Schlupf – und dann plötzlich wieder Grip.
Hätte ich in diesem Moment das Gas geschlossen, wäre ich vermutlich per Highsider abgestiegen. So hob es mich nur kurz aus dem Sattel.

Ich brauchte einen Moment, um mich zu sammeln, fuhr dann aber weiter.
Ich sag ja: stur.

Nach dem Ende des Turns überlegte ich kurz ob ich direkt weiterfahren sollte, Entschied mich aber erstmal eine Pause einzulegen. Dank der Runden die gefahren war. War ich beinahe Automatisch für das 600er  Rennen Qualifiziert. Wie sich herausstellte, hatten sich gerade einmal 14 600er auf die Strecke getraut. Mit meiner 2:28 hatte ich souveräne den letzten Startplatz ergattert. Während ich Kaffeetrinkend an der Anmeldung Stand, viel mir der Typ von vorhin auf. Der Wollte zwei Leibchen haben, um seiner Freundin ein bisschen die Strecke zu zeigen. Mir schwante Böses.